Марина, 63 - 12 декабря 2009 22:54

«Просто дождь»

Жизнь метаморфозна, как осадки. И чтобы сегодня не сыпалось с неба: дождь, град или снег – это просто вода. И какие бы сюрпризы не приносило бытиё – это просто жизнь.
Кто-то падает на голову. Она напоминает ласковый слепой дождь с радугой. Ты улыбаешься и начинаются разговоры по душам, сближающие до критического порога, когда нужно или сделать шаг навстречу или разбежаться в разные стороны. Багаж нажитого бытия, называемый жизненным опытом, тяготит. Тебя уже предавали, поэтому страшно делать тот самый шаг навстречу. Страшно, потому что боишься очередной неудачи, которую память запишет, как предательство. Поэтому склоняешься к шагу, но не навстречу, а назад. Ты, конечно, балансируешь на грани между да или нет, но тут еще друзья подключаются. Они же за тебя искренне переживают. И рассказывают, какая она лярва и прочее. Друзьям ты конечно веришь. Ведь друзья не предают. Предает только любимая женщина. Друзья никогда не используют тебя в своих интересах. Ну что ты?! Конечно никаких задних мыслей у друзей нет. Только любимая женщина, пользуясь тем, что ты ее любишь, пытается тобой манипулировать, чтобы чего-то там добиться в свою пользу (черт его знает чего она добивается, но поскольку ничего не просит, значит рассчитывает на нечто крупное, типа выйти замуж за тебя - нереального идеала). Несомненно, как у всякого мужчины у тебя абсолютно самостоятельное мышление, выводы ты делаешь сам и решения тоже принимаешь сам, не руководствуясь ни чьим мнением. Именно поэтому, в ответ на робкую ревность любимой женщины, ты выставляешь ее за дверь, сносишь и обрубаешь все контакты, предупреждаешь ее, что если она появится где-то в радиусе километра от тебя, ее выставят за границу этого пресловутого радиуса вежливо или не очень. Ну и сам тоже ни-ни.. Никаких там звонков-писем и прочее. А она сама виновата. Нечего было чего-то вякать. И вообще она - дура. Все эти поступки и мысли исключительно от твоего мужского самостоятельного типа мышления. Очень самостоятельного. Несомненно. Слова непредвзятых друзей тут значения конечно же не имели.
Потом все прекрасно. И чем дальше, тем лучше. Благородный гнев сменяется на приступы тоски, но ты загоняешь их поглубже вместе со странными, неоформившимися мыслями: «А вдруг….». Приступы все реже. Да вообще все просто замечательно! Жизнь, как бег трусцой: дом-работа-дом, иногда редкие встречи с профессионалками или любительницами. Белочка под названием «Твоя мужская холостая жизнь» опять забежала в свое колесо и бежит по накатанной перебирая лапками по перекладинкам. Только начинает твориться нечто непонятное. Все время дождь. Там где ты есть, все время дождь. Утром ты выглядываешь в окно, дождя нет. Ты выходишь на улицу и дождь плачет над тобой каплями. Садишься в машину включаешь дворники, едешь и понимаешь, что дождя нет. Отключаешь дворники, доезжаешь до работы, выходишь из машины, и попадаешь под дождь. И так целый день. Дождь словно существует только для тебя и только там, где ты от него не защищен. Ну, конечно же, ты мужчина и не обращаешь на это внимания. Просто дождь. Никаких выводов. Совпадение просто. По Эйнштейну. Теория вероятности в действии. И тебе не чудится вдалеке знакомая и грустная женская фигурка, размытая дождем. Ты же материалист. Какая уж тут метафизика и прочее. Ты в лучшем случае сам себе признаешься, что тебе почудилось, что тебе чудится. Эдакий двойной морок, вызванный надоевшим дождем и усталостью на работе. Тебе так же почудилось, что почудилось, будто на микросекунду кольнуло сердце. Конечно, тебе чудится, что тебе чудится… Ерунда это все, телячьи нежности и розовые сопли. Ты же мужчина. Поэтому ни-ни… И вообще мир вокруг исключительно материален. И тебе просто не приходит в твою тупую мужскую голову, что это твое робкое «А вдруг …» и есть правда, что она тебя ждет, плачет, выводя на стекле невидимые буквы твоего имени. Ее слезы – это дождь, что следует за тобой по пятам. Она там, где дождь. Она и есть дождь. А где ты? И кто ты?

• 
• 
•