Nadka, 57 - 1 ноября 2008 22:53

То, что завтра посеешь,
То вчера уже жнешь...
Платишь тем, чем живешь,
А не тем, чем владеешь.

Он цедил свою боль
Из души, как из кружки,
Проступала, как соль,
Пошлость нашей пирушки.

Сколько лет, сколько зим
Он живет этой болью?
Нелюбовью томим
И напуган любовью.

• 
• 
•