Михаил, 67 - 1 сентября 2008 12:41

О старом доме.
О дырках от гвоздей на его брёвнах, брёвнах которые матушка в детстве вместе с другими детьми оттирала до белизны перед Пасхой. О запахе плесени бабушкиных старинных книг. О мощных матицах, которые можно увидеть лишь, спустившись в подпол. А подпол пахнет сырой землёй. Туда не пускают. Вынув две широкие половицы, туда опускается бабушка за миской солёных грибов.
О дороге через лес при луне по сверкающему снегу на плечах у отца. О запахе отца, о щетине его щеки под моей рукой. О тепле и треске русской печки, с которой не миновал участи свалиться. О запахе еловых дров. О лечении всех болезней тавотом и крапивой, настоянной в лампадном масле. О деревянных санках дядибориной работы. С Крылчовской горы. О возне на печке с двоюродным слабоумным Славкой. О наволочке с лесными орехами. О Лидке - старшей двоюродной. Про позор, перенесённый, когда она что-то отнимала у меня и отняла-таки, а я ещё и пукнул в борьбе. О старшем двоюродном Вовке, с ароматом табака и ореолом мученика за курение. О мальчишке Лёньке Рузакове, не любящем нас за то, что мы – москвичи. О деревенском дурачке – Лёве и опрятном сухоньком дяде Серёже – матушкином крёстном, пахнущем свежей рубахой и травами.
О детстве.

• 
• 
•