Алексей, 50 - 11 мая 2008 05:21

Доброе утро! Хорошо все-таки с петухами вставать. Черепушка варит, мысли бегают, пальцы по клавиатуре так и порхают. С неумытой пока рожи глазенки заспанные зыркают, пищевод первой чашке кофея радуется, ножки в тапки с холодного пола просятся. Лепота, мля!

И все-таки старушка-жизнь обманчива. Вроде уже давно сорвали последний зимний листочек с календаря, блинов как с два месяца нажрались, переоделись, переобулись, часики на летнее время перевели. А Господь Бог не с той ноги из берлоги встал, и нате-ка, получите! Холод, хиарь, слякоть, ветер. Весны настоящей нет. Синоптики не при чем, но очень хочется поймать одного-двух, хорошенько прищемить и спросить: "Где весна, с-с-сука?! Куда весну дел, ур-р-род?!"

Кстати, о Боге. Тут кое-кто (травмировать не буду, все равно рыло "без фото", как обычно)) в сообщениях мне посоветовал, мол, не богохульствуйте, Лешенька. Опаньки! Богохульника нашли. Вы, уважаемый советчик, настоящих богохульников не видали. Матерых. С рогами и кисточкой на хвосте. Как-то в одном журнале выставку современных художников освещали. Один очень современный художник поступил просто. Взял икону и написал на ней "Бог, пошел в жопу!" Вот этот я понимаю, настоящий богохульник. Ему советуйте. Хотя советы тут не помогут, тут надобен хороший осиновый кол самому ему в жопу. На полметра. На полчаса. И тупым лобзиком уши неторопливо спилить. И суровой ниткой глазки зашить. И прямо на колу на костер. Если плохо будет гореть, с радостью помогу. Сбегаю за дровами. Или за бензином. Но! Лично мне в данном конкретном случае обидно не за Бога. За Человека. За то, что эта дешевая бездарь называет себя художником. За то, что хороший журнал эту дешевую бездарь назвал художником. За то, что почитаемого мной Дали и эту дешевую бездарь поставили в один ряд. Бог есть Совершенство. И богохульник есть тот, кто выдает за совершенство говно.
Чего я, на мой взгляд, не делаю.

Нежданный сюрприз. Встретились вчера на Перекальского в каком-то кабачке три однокурсника. Два уральца-земляка и подруга дней альматерных кубанского розлива. Два взрослых мужичка, одна тетенька. Здравствуй, Лена Мишурина, десять лет тебя не видал. Но сразу узнал. Хорошо одета, хорошо выглядишь, хорошо, что мы опять встретились. Здравствуй, здравствуй, Мишурина. Что? Не Мишурина уже? Ну, само собой. А как? Грач? Это фамилия? Ну, бывает. Ну, Грач. Все-таки не Выхухоль. Бу-га-га-га!
Встретились, посидели. Под грохот дурацкой музыки. Под немую тишину времени. Два лысеющих, одна разведенная. Пашка, Лешка, Ленка со второгго потока фарма. Ну, как кто и где? Янка моя любимая в столице по клиникам докторскую ваяет уже. Анька, тоже любимая - замужем чуть ли не олигархом. Сашка Бондаренко. Знаю-знаю... Светлая ему память. А Гордюша главврачом психушки стал, как и хотел. А Аркаша недавно фотки прислал. А Натаха похудела и вообще молодец. Переписываемся с ней тут. Натаха, тебе от Пашки персональный чмок в ягодицы! А Митрий. Нет его. Уже нет.

Вышли. Постояли. Обнялись. Разошлись. Разъехались.

Добрался. Замерз даже. С неба в личико туманная перхоть и холодные сопли. Как синоптик и обещал. Коз-з-зел.

• 
• 
•