Марина, 59 - 10 марта 2008 10:00

Безвольно пощады просят глаза. Что мне делать с ними,
Когда при мне произносят короткое, звонкое имя?
Иду по тропинке в поле вдоль серых сложенных бревен.
Здесь легкий ветер на воле по-весеннему свеж, неровен.
И томное сердце слышит тайную весть о дальнем.
Я знаю: он жив, он дышит, он смеет быть не печальным.


Ахматова