Алексей, 50 - 30 августа 2007 14:26

Уф. Так, 30 августа. Где-то - день. Какой-то там кластер недели. Насрать какого года. Мозг сублимировал до компьютерной приставки окончательно. Цифры, проценты, корреляции информационных потоков и электоральные возмущения завладели нейронами безвозвратно. О бытовой проблематике помнит только мочевой пузырь и рецепторы жажды на языке. И еще случаются жуткие вещи.
Это случается не со всеми. Это бывает с теми, кто живет за городом, на лоне природы, где так много всяких птичек, мошек и прочих Божьих созданий. Теперь я знаю, что происходит это обычно утром. Когда человек еще улыбчив со сна, мягок и не подготовлен к сюрпризам. Это происходит не в коридоре, не в кухне, а в ванной. Где люди чистят зубы, полощут горло и умывают кто личико, а кто харю. И еще люди — будем предельно откровенны — сморкаются...
Я не знаю, кто это был. Я крайне слаб в зоологических науках и не очень силен в пернато-гадском анализе. Я просто сморкнулся. А он просто выпал из моей правой ноздри. Насекомый. Какой-то лесной длинный крылатый мух. Я содрогнулся. Я застонал. Он был дохл и недвижен, но он был велик и черен. Я пошатнулся. Ужас, ужас... Старинные легенды о червь-волосе, который сквозь самую анальную из человеческих дырок проникает прямиком в мозг. Давние предания о тараканах, которые ночью забираются в ухо. Страх, страх... Окно ночью было открыто. Я спал, не думая и не совершая поступков. Некто чуждый влетел на крыльях и направился к моей правой ноздре. Зачем? Неужели он там хотел умереть? Или не хотел, но умер. Неужели мои сопли ядовиты для насекомых?
Теперь я знаю, куда надо вставлять пластинки для фумигатора. Прямо в нос.

Виктор Астафьев, светлая ему память. Книга "Прокляты и убиты". Вчера закончил-таки читать. Наверно, лучшее на свете из написанного о войне. Правда, которая выросшим в тепле кажется клеветой. Две теперь у меня настольных книги. Еще Солженицына "Архипелаг". А когда-то был "Иван Грозный".

• 
• 
•