Vera, 32 - 22 апреля 2014 12:07

Свои чувства всегда хочется с чем-то сравнивать. Сейчас мне хочется сравнить свои с пачкой сигарет. Да, примитивно, приземлено, отвратительно. Но мне так хочется.
У тебя есть пачка сигарет, в ней их двадцать. Двадцать вещичек, которые медленно приближают тебя к смерти. Потихоньку, медленно, незаметно убивают тебя. Не правда ли, это может напомнить сердечные влечения? Вот мне напоминают. Каждый раз, увлекаясь, знакомясь, узнавая новых людей, ты отдаешь им себя. Первая любовь - самая сильная, на нее, не жалея, тратишь треть себя - треть своей пачки. Осталось еще, на вид, достаточно. Но на самом деле, эту первую любовь ты помнить будешь всю жизнь, как ни странно, обычно, ни о чем не жалея. Не жалко. За тем следуют другие. Они разные. По степени проникновения в душевные глубины они отличаются. На кого-то тратится несколько месяцев, на кого-то - полтора года.
И вот, остается в пачке пять сигарет. Кажется, что достаточно, но как же это мало, на самом деле. И вот он. Человек - душа в душу, четыре крыла, экстаз молодости. На него не жалко этих последних пяти. Кури, вдыхай меня, я люблю тебя. С первого вздоха, с первого слова, с первого прикосновения. Люблю тебя, всеми остатками души, клочками отмытой совести. Я грязный, бездомный щенок. Возьми меня с собой, люби меня, я отдам тебе все, что у меня осталось. Только, пожалуйста, не отпускай меня.

Посмотри, как волшебно у меня внутри,
в пачке осталась одна сигарета.
Кури.

И тут, докуренный тобой до фильтра бычок, плющится о дно стеклянной плошки, ты, улыбаясь, отрываешь от него пальцы. Глядишь на меня. Я с нетерпением жду нежных слов, звучания своего имени, прикосновения.
Не сложно догадаться, что ничего этого не происходит. От тебя ничего не осталось. Остатки тебя еще плывут в воздухе завораживающими струями, танцуя от сквозняка в форточке. В этом волшебном танце, они уносят с собой всю твою любовь, переживания, даже слезы. Оставляя за собой сосущий и требующий кислорода вакуум. Но спасительного глотка не последует.
А он молча улыбается и уходит в комнату, оставив пустую пачку. Он забрал твою любовь, все то нежное и оглушительно сильное, что ты пыталась дать ему. Для него все считается по-другому. Его пачка полна еще больше, чем на половину. А ты даже и не поняла, завороженная, что курит он из твоей пачки, для чего? Теперь понимаешь?
Хочется побежать за ним, свернуться комочком у ног его и скулить, скулить. Но ты понимаешь, что ничего этого не нужно. Без толку. Зря.
Твоя пачка кончилась. А что потом?

А потом ты просто покупаешь новую.

• 
• 
•