ОЛЬГА, 55 - 1 апреля 2014 20:33

Она писала для меня стихи,
И без причин сто раз на дню надоедала,
Мне нравились её духи,
а не она сама,
Но ей, о Боги, было совершенно мало.
Ей так хотелось стать чуть-чуть родней,
Мне - не хотелось становиться ближе.
Потом она исчезла в череде
безликих дней,
Печально, но её я больше не увижу...
Так странно.так спокойно стало и тепло,
Я вновь один, она своей заботой больше не тревожит,
Но иногда за снежной пеленой зимы
Я слышу её запах, и морозно дрожь пронзает кожу.
Не вспоминал о ней давно -
сто долгих, длинных лет,
Жил, как привык, себе лишь в целом мире доверяя.
Но каждый день я ждал,
что вдруг напишет мне "Привет",
А время шло, минуты на года отчаянно меняя.
И лишь однажды в адскую метель
Мне показалось, что её я видел на перроне,
В груди кольнуло,
в сердце заиграл озноб потерь.
Не подошёл.
Она уехала одна в пустом вагоне...
Она уехала, а я остался тосковать,
Вдруг вспомнилось - она писала для меня стихи.
Печально глядя ей во след,
вдруг стал осознавать -
Мне нравилась она, а не её духи...