Наверх
Войти на сайт
Регистрация на сайте
Зарегистрироваться
На сайте недоступна
регистрация через Google

illusorius, 38 - 30 марта 2013 17:39

Все
Горит свеча, и вальс танцуют тени.
Дрожит рука, роняя ключ на дно.
Вокруг стена, а в ней незапертая дверь.
Один лишь шаг, расправит крылья птица.
На небо синие, средь белых облаков...
Туда где солнце, где зажигаются мечты.
Ты мне дарил кусочки маленького счастья,
Краями в сердце, оставляя след.
Тебя любила, себя уже простила.
Ты отпустил, хотя я не просила.
Ты с ней её вины тут нет,
но мне б понять тебя суметь.
Дыханье тел, помятая постель.
Играя в бред, рисуем красками рассвет.
И стоя на краю, я думаю про рай.
Ты не подумай, туда я не стремлюсь,
Утопией мне не напиться,
Мне лишь на миг бы крылья обрести,
Чтоб в ветре отыскать свободу.
Чтобы суметь сказать тебе спасибо,
И сделать шаг в незапертую дверь....
( Я. )
Добавить комментарий Комментарии: 1
Александр
Александр , лет30 марта 2013 21:41
Это тоже хорошее. Наверно когда пишут такие вот стихи, вкладывают в них свою душу, свои чувства и эмоции, и только тогда буквы, складываясь в слова приобретают какую-то притягательную волшебную силу, воздействуя на читателя и передавая ему те чувства и эмоции, которые испытывал сам писатель. А откуда берутся эти самые чувства? Ведь если бы они возникали только после ярких жизненных ситуаций, жизнь должна была бы быть либо нереально насыщенной, либо стихов было бы очень-очень мало. Я думаю, что поэты-это необычные люди, их душа не имеет границ и размеров, в ней заключен опыт миллионов людей и............
Мы используем файлы cookies для улучшения навигации пользователей и сбора сведений о посещаемости сайта. Работая с этим сайтом, вы даете согласие на использование cookies.