…господи, как я устала, всё время в чем-то оправдываться, будто грехов моих нет тяжелее, делать вид, что я им не болею, что у меня внутри не болит им каждая клеточка и боюсь не помогут ни таблеточки, ни микстурочки… Вот ведь дурочка! Узнает, расстреляет в упор безразличием, не пожалеет… Задолбалась утешать себя, то «не плачь деточка», то «хули разнылась, дура? Ну-ка встала! Упала! Отжалась! Собралась! Счастья нет? Зато, какая фигура…» все это полная мура, мишура, конфетные фантики…. А внутри? А внутри романтика, глупая, беспричинная… И печаль кручинная, тоска, сука тощая воет и кроет порой площадною всю эту нелепую паранойю…Почему со мною? Ну а что ты хотела? Реально? Вот была б нормальной, так и жила б нормально… А в этой твоей сюрреальности, гениальности, экстремальности, всё зашибись, только места нет, для нормальности
