Созерцалов, 41 - 29 января 2012 17:54

«Завещание прозаика»

Итак, жизнь подошла к концу.
Я ничего не нажил, кроме долгов. Я прошу простить их мне, а остальное – раздать нищим поэтам и прозаикам.
Что остается, когда не остается нечего? Что находится за гранью?
Буду ли я шипеть в кунжутном масле на раскаленной сковородке?.. Или на меня наденут белые одежды, и будут потчевать водкой настоянной на перьях из ангельских крыльев?..
А может, моя паршивая душонка окажется в бесконечном перегарном вакууме, вместе с такими же грешными душами.
А может, я попаду в параллельную вселенную, где все наоборот. Где люди живут в тараканьих головах, а под раскидистым человеком сидят в обнимку деревья и признаются друг другу в любви. Где ежики гладкие, как плечо любимой женщины, а черви ползают средь облаков. Где банки закручивают в огурцы, а вирусы умирают от смертельного здоровья. Где воду заливают огнем, а бумага ложиться на буквы. Где капли земли падают на дождь, а горы ниже равнин. Где воют на Солнце, а день начинается с первыми лучами Луны. Где светло хоть глаз выколи, а от гробовой тишины лопаются барабанные перепонки. Где появляются на свет смертью, а умирают родами.
А может, меня затянет в гигантскую черную дыру безвременья.
А вообще, я не умру. Ибо прозаик вечен, как игла для примуса, которую предлагала купить Остапу Бендеру неизвестная старушка…

• 
• 
•