Я не дышу – чего же боле? Я к Вам пишу – куда же дале тех рваных строчек, где на воле слова лукавые гуляли – и всё по краю, да по краю... А я ведь, к своему стыду, всегда прекрасно понимаю, что Вы имеете в виду... Когда в партере гасят свет, тогда – всё то, что никогда. А я спешу куда-то? – Нет. А я хочу чего-то? – Да...
