Созерцалов, 41 - 30 августа 2011 13:46

«Русские поминки»

Русские поминки – это сатанинская оргия. Со всеми сопутствующими деяниями: тотальной пьянкой, шальными танцами и хохотом, который распугивает местных ворон. Иногда, поминки заканчиваются зачатием новой жизни. Впрочем, есть в этом, какой-то символизм… Уверен, что даже у поминаемого встают дыбом недоеденные червями волосы.
Итак, пригласили меня на поминки. К усопшему я не имею прямого отношения. Меня позвали, как местную знаменитость. Видимо посчитали, что мое присутствие придаст сему действу некоторую интеллигентность. Приятно, что писатели еще в почете. Еще бы деньги за это платили… Впрочем, накормили, напоили – и на том спасибо.
Обширный зал. Протяженный дубовый стол. Кутью ели неохотно, больше налегали на красную икру и сервелат. За водкой бегали на кухню. Потом надоело бегать. Ящик с водкой поставили рядом со столом. О покойном вспомнили два раза. Первый, когда от топота танцующих упала его фотография. Второй, когда, кто-то зацепил седалищем банку со свечой. Банка перевернулась, и свеча подожгла занавеску. Занавеску потушили компотом.
Трапеза закончилась предсказуемо, - дракой. Автор тоже в ней поучаствовал. В качестве миротворца. За что получил новое почетное звание – «ебаный писатель»… К счастью, обошлось без жертв. Хотя, вру. Одна жертва была. Какая-то девушка с заниженной планкой социальной ответственности танцевала на столе, поскользнулась на салате и сломала ногу. Она тут же потребовала анестезию. В качестве анестетика ей был выдан стакан портвейна. Также, пострадали четыре стакана (от усиленного чокания).
Гости начали расходиться. Мертвецки пьяных погрузили в наемную «газель». Девушку с переломом забрала «скорая». Прямоходящие направились на кладбище.
Признаться, я люблю кладбище. Так получилось, что с покойниками, у меня сложились прекрасные отношения. Я их не трогаю, и они меня не трогают. С живыми людьми все гораздо сложнее…
На погосте наконец-то вспомнили о «виновнике торжества». Было сказано его добродетелях. В частности, что он мог выпить залпом бутылку водки. Сосед дядя Миша вспомнил, что усопший, как-то его опохмелил. Пару родственников выдавили одинокие слезы…
После кладбища поступило предложение продолжить в ночном клубе. Ваш автор благоразумно отказался. Бумага, конечно, все стерпит, но описывать такое, это явный перебор…
Я шел с кладбища и размышлял. Куда катится мир?.. Что мы за люди такие?.. На свадьбах мы плачем, а на поминках пляшем и смеемся…

• 
• 
•