Мне не совладать с опущенным занавесом невесомой грусти. Она, по миллиметру продвигаясь медленным соблазном, обволакивает душу суетливым хаосом мыслей. И то, что предстояло осознать, переосмыслить и принять, уже не похоже на незабвенную дрожь заколоченного храма. Все становится ужасающе тихим и безразличным. Я не хочу драматизировать события своей жизни, слишком пафосно получается внутри, и пусто снаружи. Ходить по руинам раскрошенного хрустального замка, греясь у костра ночного рандеву, перебирая старые письма, вспоминая яркие холсты полнолуния, мимолетно роняя взгляд на тянущиеся облака надежды. Нет, я больше не стану преклоняться перед несуществующей разлукой. Ее нет, так же, как и нет тебя. И я уже не понимаю для чего раздваивается душа, успокаиваясь под аплодисменты лживого рая. Не ропщу, не жалуюсь, не спотыкаюсь. Просто, один раз проснувшись и осознав, что жизнь движется в другом направлении понимаешь: отставать нельзя. Иначе все идеи и новые повороты не принесут новых ростков отрадных мгновений. Какова бы ни была почва под ногами - суховато-обрекающая на увядание или похожая на засасывающее болото с ртутью вместо воды, нужно найти в себе силы стряхнуть всю прилипшую грязь и упорством весенней оттепели направить силы в русло целостности и осмысленности.
P.S. Читаю роман японского писателя Юкио Мисимы (1925-1970) "Исповедь маски".
